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Era quella una commedia dell'arte, dove ogni protagonista, e tutti lo erano, con il volto dietro a una maschera, frenava le proprie emozioni, impedendo alle rughe della tristezza, della rabbia e della disperazione di essere viste. Matias era l'unico a cui non servisse coprirsi il volto, lui non aveva espressioni da eclissare; la natura l'aveva fatto con una maschera fissa, come di gesso, con la pelle chiara, luminosa, i lineamenti delicati e gli occhi persi nel vuoto, sempre sfuggenti ad ogni contatto visivo che non lasciava trapelare niente di quanto potesse pensare; lui era l'unico con modi spontanei e veri, all'interno di quell'affettazione artificiosa e studiata; lui, con la sua assurda costanza e prevedibilità, con le sue rigide stereotipie, soprattutto motorie, era il solo spirito puro, sincero, innocente, lontano da ogni artifizio sociale, da ogni volontà di condivisione; lui il solo essere libero da tutto e tutti, dipendente da se stesso in un tutt'uno con la sua terribile patologia. E Alice, piccolo Pierrot, malinconico e innamorato della luna, mimava la propria vita a misura del fratello, ovunque si trovasse con lui.
